L.

Schon halb elf Uhr abends. Die Zeit ging schneller vorbei als gedacht bei dem Bier, dass ich mit meiner Kollegin Pascale und ihrem Freund getrunken hab.

Bis zu meinem Hotel in Straßburg ist es mindestens eine halbe Stunde Fußweg. Und als es anfängt zu regnen, ich gleichzeitig die nächste Tram heranfahren sehe, ist die Entscheidung getroffen.

Minuten später lehne ich an einem der Notsitze, als es von rechts zu mir herüberraunt: “Tunmschoiiir?” Ein etwa 19-jähriger blonder Jüngling ist an den Notsitz auf der anderen Seite des Gangs gelehnt. Er hat seine Arme verschränkt, die Beine übereinander gekreuzt und guckt mit einem verschmitzen Lächeln und leicht geschlossenen (wohl verführerisch wirken sollenden) Augen unaufhörlich an mir hoch und runter.

Erst nach drei Nachfragen habe ich soviel von seiner Frage verstanden, dass ich antworten kann: “Nein, ich habe kein Taschentuch.” Dann wende ich mich wieder meiner Musik zu, denke mir nur, dass waren noch Zeiten, als Männer einem die Sterne vom Himmel holten - heute fragen sie nach einem Taschentuch!

Doch vor Casanova ist kein Entkommen. “Tbitou?” murmelt er wieder durch seine mindestens zehn Kartoffeln in den Wangen (mich immer noch von oben bis unten und zurück musternd). Eine Frage, für deren Verständnis ich noch länger brauche - denn ich kann mir einfach nicht vorstellen, dass ihm nichts Besseres einfällt, als mich zu fragen, wo ich wohne. Doch genau das hat er mich gefragt. Und ich antworte, leicht brüskiert und wild mit einer Hand in eine Himmelsrichtung zeigend: “Da irgendwo.”

Bevor ich mich erneut abwenden kann, nuschelt Herr Loverboy schon die nächste Frage vor sich hin. Ich frage erst kurz nach, dann reicht es mir und ich antworte: “Non, mais … franchement…” (Nee, also ehrlich)

Dann watschele ich verärgert, mich aber in meinem Recht fühlend, zum vorderen Teil der Tram.

L.

Angestrengt gucke ich nach vorne und konzentriere mich auf die nächste Ampel. Nein, ich sehe das Auto hinter mir mit der Aufschrift „Police” nicht. Und dass es gerade nicht mehr anders als ich nach links abbiegt, sondern genauso wie ich geradeaus fährt, hat ganz sicher nichts mit mir zu tun. Denke ich. Und gucke gemäß Vogelstrauß-Technik (wen ich nicht sehe, der sieht mich auch nicht) nach rechts, als das Auto links von meinem Roller auf gleiche Höhe fährt.

Erst als einer der jungen Männer anfängt zu winken, die Blaulichter des Polizeiwagens angehen, und weit und breit außer mir keiner auf dieser Straße zu sehen ist, kann auch ich das Offensichtliche nicht mehr ignorieren: Mit einem Seufzer und leichtem Herzklopfen fahre ich rechts ran.

„Ihre Papiere bitte!” sagt einer der drei Gesellen, während der zweite hinzufügt: „Woher kommen Sie?” „Ich bin Deutsche“, antworte ich daraufhin mit einem leicht nervösen Lächeln und übergebe Führerschein und Ausweis an Nummer Eins. „Nur eine Routine-Kontrolle…”, murmelt der, während er auf mein deutsches Versicherungskennzeichen starrt.

„Oh”, meine ich schnell, „das ist ein deutsches Kennzeichen.” Und füge hastig hinzu: „Das gilt aber in ganz Europa!” „Aha”, sagt da Nummer Zwei und guckt verschreckt (?) hoch. „Ich hab so etwas noch nie gesehen… und wollte wissen, was das ist…”

Ich, leicht verwirrt über diese Erklärung der Ausweiskontrolle, erkläre ihnen das deutsche Kennzeichensystem (dass das Nummernschild anders als in Frankreich jedes Jahr ausgewechselt wird, jedes Jahr eine andere Farbe hat etc.).

Da sagt Nummer Eins: „Keine Sorge, wir checken das nur mal mit der Zentrale, dauert nicht lange.” Und dann fängt er an, mit mir zu quatschen - woher ich denn genau käme, ob es mir in Paris gefalle und wie lange ich schon in Frankreich wohne, wie alt mein Roller sei etc.

Nummer Zwei schlendert inzwischen im Hintergrund herum, rührt dabei allerdings sein Walkie-Talkie nicht an. Stattdessen tippt er mit einem Fragezeichen im Gesicht auf seinem iPhone herum. Was Nummer Drei in der Zwischenzeit macht, kann ich beim besten Willen nicht sagen - er richtet weder das Wort an mich, noch kann ihm auch nur ein Funken meiner Aufmerksamkeit schenken, werde ich doch die ganze Zeit von Nummer Eins beschäftigt.

Nach etwa zehn Minuten Kaffeeklatsch mit Nummer Eins, sehe ich Nummer Zwei wieder auf uns zu schlendern - ohne dass er einen ersichtlichen Kontakt mit der Zentrale (in Deutschland?) hergestellt hätte. „Ok”, sagt Nummer Eins und gibt mir meine Papiere wieder. „Ich wollte ja nur mal wissen…”, fügt Nummer Zwei hinzu und - schwupps - packen sie Nummer Drei ins Auto und fahren weg.

Tatsächlich - nix zu tun, denke ich mir und setze meinen Roller wieder an.

L.

Aus diesen Milchbubis von damals sind heute schmucke, junge Männer geworden - voller Charme und Witz und… ok, ich hör ja schon auf.

Seht einfach selbst:

L.

“Na, das fängt ja gut an”, denke ich und schaue auf die Horden an Spaniern, die sich um mich herum drängen, hier beim Public Viewing am Trocadéro gleich gegenüber vom Eiffelturm. “España, España”, singen die, völlig begeistert und überzeugt von ihrem Team. Und dabei ist es doch die “Mannschaft“, wie Team Deutschland überall außer in Deutschland genannt zu werden scheint, die in den Direktkampf um den Pokal einziehen soll - jedenfalls gefühlt.

Doch als ich auf den Bildschirm schaue, bietet sich mir ein anderes Bild: Ständig scheint der Ball auf unserer Spielfeldhälfte zu sein. Anders als bei den Argentinos greifen unsere Jungs diesmal kaum an, sind sie doch die ganze Zeit mit Verteidigen beschäftigt.

Kurze Zeit später setze ich mich mit Jen und ihrer Cousine Jessica auf den Rasenstreifen rechts vom Bildschirm. Doch auch hier sind um uns herum jede Menge Spanien- und kaum Deutschlandflaggen.

Die erste Halbzeit kann die Mannschaft den Ball gerade noch aus unserem Tor heraushalten. Jen, Jess und ich nutzen die Pause, um schnell einen Platz unter Deutschen zu finden - da, wo Julika mit Anhang sitzt. Lauter deutsche Flaggen sehe ich dort mit Erleichterung, aber auch drei spanische…

Und letztere geben alles während der zweiten Halbzeit - vor und nach dem für uns gegnerischen Tor. “Vamos, Vaaaamos!” brüllt vor allem einer von ihnen, (gefühlt) direkt in unser Ohr (seine Stimme ist dafür laut genug, obwohl wir sitzen und er steht). Und, als das Tor fällt:  “Españaaaaaa!!!!!” - und die drei düsen, umwickelt mit Spanienflaggen, davon. Da wird es ruhig auf unserer kleinen Bühne, relativ weit weg vom Bildschirm. Ein paar Deutschlandflaggen liegen ungenutzt auf dem Boden, ich gucke in betretene Gesichter.

Das Menschenmeer vor uns scheint wie eine große, träge Masse gleichzeitig in die Höhe zu springen. Rote Rauchbomben (oder wie nennt man die Dinger?) gehen an, Spanienflaggen werden geschwenkt.

Von unserer kleinen, stillen Tribüne aus kommt mir das da vorne wie eine andere Welt vor. Aber lange hält das Gefühl nicht an: die drei Spanier kommen wieder, immer noch jubelnd, und rücken diesmal näher zu uns auf.

Während des restlichen Spiels komme ich mir vor, als wäre ich die Einzige, die von Zeit zu Zeit flucht, “Allez!!” schreit oder begeistert klatscht - so verzweifelt ist der Kampf. Und es bringt ja auch nichts.

Der Abpfiff. Die wilden Spanier werden noch wilder, lassen noch mehr Rauchbomben los. Irgendwo geht eine Feuerwerksrakete in die Luft.

Relativ schnell werden wir von der Bühne und aus dem Public-Viewing-Bereich verscheucht. Durch unendlich viele Spanienflaggen kämpfe ich mich durch bis hin zu meinem Roller, ignoriere strahlende Gesichter und wild hupende Autos. Auf dem Weg nach Hause fährt ein Roller auf gleiche Höhe mit mir. Der Mitfahrer hat eine Vuzuela in der Hand, bläst damit in meine Richtung. Ich gucke weg und klappe mein Visier herunter.

Zuhause angekommen rufe ich meinen Vater an, der meint: “Lisa, das war Hasenfußball - die haben zu Recht gewonnen!” Ich wills nicht hören. Den gleichen Tenor lese ich in einschlägigen Online-Zeitungen. Das will ich nicht lesen.

Wir haben verloren - sooo kurz vorm Ziel. Ein Drama!

Und Morgen trage ich schwarz - egal, wie heiß es wird.

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…durfte ich neulich erleben - oder so… Naja, jedenfalls bin ich angekommen.

„If you’re late, we won’t wait”, (Wenn Sie zu spät kommen, wir warten nicht auf Sie!) steht auf dem Easyjet-Schild, das über dem Gepäckband hängt. Und ich wünschte, ich könnte dasselbe sagen: Mein Flug ins schöne Lissabon hat drei Stunden Verspätung, wie mich mein nur mittel-freundlich grinsender Schalterangestellter informiert.

„Oh, servieren Sie mir dann gleich Café und Croissants?”, frage ich ihn mit einem Zwinkern. „Nein”, meint er, nun wirklich freundlich grinsend. „Aber hier haben Sie einen Bon über 4,50 Euro, den Sie entweder in einem der Flughafencafés oder aber an Bord einlösen können.”

Durch Café und Croissant gestärkt döse ich so eine Stunde später vor mich hin auf einem der grauen Ledersitze in der Wartezone, umgeben von anderen, wartenden und schlafenden Fluggästen. Aus meinem Nickerchen aufschrecken lassen kann mich dabei weder wirklich die wilde Horde Italiener, die kurzzeitig durch die Sitzreihen rast und dabei wild gestikulierend miteinander diskutiert, noch die nicht wirklich angenehme Duftwolke, die von Zeit zu Zeit aus Richtung Toiletten herweht.

Noch einmal zwei Stunden später habe ich schließlich den Sicherheits-Check hinter mich gebracht (nach einem ersten, vergeblichen Versuch - „das Gate ist noch nicht auf”, meinte das Security-Personal), blicke auf die von Regen durchnässte Startbahn, auf der noch immer kein Flugzeug nach Lissabon zu sehen ist. Gegenüber von mir lässt sich eine Französin nieder. „Jaha”, raunzt sie ins Telefon. „Keine Ahnung, ich hab das Telefon vorher nicht gehört.” Schweigen. Dann (mit sichtlichem Missfallen): „Ja, drei Stunden! Nee, aber ganz ehrlich, ist ja auch Deine Schuld: Hättest Du mal nicht den billigsten aller Flüge gebucht… nur Easyjet ist zu spät…” Und leicht in mich hineingrinsend wende ich mich wieder der verregneten Fahrbahn zu.

Um halb zwölf anstatt um acht Uhr sitzen wir schließlich im Flieger (aber gut, dass ich um fünf aufgestanden bin, denke ich mir nur…). Von meinem Fensterplatz aus gucke ich zwei Plätze weiter zu meinem asiatischen Mitpassagier hinüber. Zehn Sekunden spielt der mit seinem Cowboyhut, dann sinkt ihm das Kinn auf die Brust, wo es den Rest des Fluges über fast regungslos liegen bleibt.

Wir lassen Regen und Wolken unter uns, genießen zweieinhalb Stunden grenzenloser Freih…äh… grenzenlosen Sonnenscheins. Irgendwann zwischendurch fängt meine Nase an zu laufen und ich frage den Steward, ob er eventuell ein Taschentuch hätte - schließlich will ich meinen Sitznachbarn nicht aufwecken, indem ich an ihm vorbeigehe. „Taschentücher sind auf der Toilette”, meint Mister Service nur freundlich aber bestimmt. Also bleibe ich sitzen an meinem Fenster, mit meiner laufenden Nase.

Dann endlich tauchen wir durch die Wolken, setzen auf der wie in Paris nassen Landebahn des Lissabonner Flughafens auf. „Entschuldigung für die Verspätung”, tönt es da durch die Lautsprecher, „aber immerhin hatten Sie ja einen schönen Flug.” Und ich höre mehrere „Pfffs” um mich herum.

Dann kommt das Flugzeug zum Stehen und in gewohntem (französischem?) Ungehorsam springen die ersten Fluggäste auf, zu ihrem Handgepäck in den Schließfächern. „Ich danke Ihnen dafür, dass Sie sitzenbleiben, bis das Anschnallzeichen erloschen ist”, sagt daraufhin einer der Stewards ins Bordmikro - ohne ersichtlichen Effekt. Und er wiederholt seine Ansage, mit leicht nachdrücklicher Stimme. Und während die Passagiere ihn weiterhin ignorieren, erlischt das Anschnallzeichen schließlich.

L.

“Ich hatte extra einen Wisch dabei, der besagte, dass ich nicht immer zu dem Sprachkurs kommen konnte, weil ich auf die Kinder aufpassen musste”, erzählt mir Ingrid, leicht aufgebracht. Seit fast einem Jahr ist sie nun in Paris, als Au-Pair-Mädchen. Eine Etappe, die sie bald hinter sich lassen will: Sie bewirbt sich für einen Master in internationalem Recht. Diese Bewerbung ist aber eben nur mit Sprachdiplom möglich.

“Doch meine Lehrerin hat mich nur angeguckt und gemeint: ‘Nee, das geht nicht. Sie haben einfach zu viel gefehlt. Aber sie könnens ja nochmal bei unserer Sekretärin probieren, mit nem netten Lächeln…’ “, fährt sie fort.

Also geht Ingrid ins Sekretariat - trotzdem voller Hoffnung und mit einem breiten Lächeln auf den Lippeln. “Nein”, raunzt ihr dort der Verwaltungsangestellte entgegen. Das sei ja wohl eine Frechheit, Sprachdiplome könne man nur erwerben, wenn man auch zum Sprachkurs geht und ob sie sich eigentlich über die Uni lustig mache.

Nein, entgegnet Ingrid und verweist auf ihre Noten: Nur sehr gute Arbeiten habe sie geschrieben. Schließlich habe sie gelernt und kommen hätte sie tatsächlich nicht können - sie musste ja arbeiten.

Minutenlang geht das so hin und her - alle im Büro Wartenden sind nach den lauten Zurechtweisungen des schon etwas älteren Mannes nun über Ingrids Situation auf dem Laufenden. Dann verlangt Ingrid, mit dem Chef zu sprechen.

Eine Chefin ist das, mit Familie, wie Ingrid auf den Photos in deren Büro erkennt. “Also hab ich natürlich erstmal nach ihren Kindern gefragt”, erzählt sie mir, nun grinsend. Und so verstehen sich die zwei Frauen. Als die Chefin dann noch Ingrids Noten sieht, meint sie: “Sie sind ja super!”

Dem Diplom steht also nicht mehr im Wege - außer einer Sache, wie die Chefin erklärt: “Ich kann Ihnen das eigentlich so nicht geben, schließlich verstößt das gegen die Regeln. Also tuen wir jetzt so, als würde ich ‘nein’ sagen - und dann schiebe ich Ihnen ganz heimlich das Diplom in den Umschlag.”

Und nachdem sich die Chefin minutenlang künstlich aufgeregt hat, schlurft Ingrid mit hängendem Kopf aus dem Büro, vorbei an einem zufrieden grinsenden Sekretär. Denn der hat ja das leicht verschmitzte Grinsen auf Ingrids Lippen nicht gesehen…

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